15.02.2012 в 02:39
Пишет  Neya@:

Милитари...
В походных картах маршруты стёрты,
По всем фронтам без малейших шансов.
Ты думаешь: ну, и какого чёрта…
И падаешь навзничь, чтоб отдышаться.
И вроде небо такое, словно
По шёлку батик ультрамарином…
А в горле кошкой скребётся слово,
И хочет, чтобы проговорили…
Оно срывает осипший голос,
Молчащий тягостно и надсадно.
Но разум сносит его уколы,
И держит натиски и осаду.
Ты думаешь, есть там кого спасать то -
По точкам связи - одни помехи.
А небо искусных шлёт диверсантов,
Замаскированных в хлопья снега.
И все рубежи – лишь полоски шрамов,
По сердцу – рвы и пустые ДОТы.
А слово лёгкое… девять граммов…
Но невыносимое отчего-то…

URL записи

...
И мысли: какого черта...
Зачем мне все это надо?
И... встанешь опять упорно,
Как будто и нет преграды.

И снова пригнешься под свистом
Осточертевших осколков,
На сбитые пулями листья
Опустится берца с подковкой.

Вперед под ветром шагая,
Рукой раздвигая засады
И боль усталого сердца,
Шепнешь себе снова: так надо...

Не мы, так другие, так что же?
Не подставлять же спины
Позору страха, безволья,
Довольно бояться, довольно!

И сколько там будет граммов,
В косе Старухи - не важно,
Смертельно иль просто рана...
Смотри ей в лицо отважно!

Ведь надвое бабка сказала,
Закроем акт этой драмы -
Шагнем с открытым забралом,
Презрев все возможные граммы!